1. Серебряный век

Прошедший век, он с самого начала
Был нелюдим и зол, как людоед.
И что-то в нём кипело и рычало,
И изрыгалось комом страшных бед.

Размалывались судьбы, словно зёрна,
Вслед за напастью вновь кралась напасть.
А дни окрашивались краской чёрной,
И жизнь могла здесь ни за грош пропасть.

А на Россию беды мчались тучей.
И хоть династия справляла 300 лет,
Она летела в пропасть, словно с кручи
Смертельно в сердце раненый поэт…

А что поэты? Те, подобно птицам,
Неслись к туманностям миров иных.
Ах, эти бледные и чувственные лица,
И дерзкий, бытие разящий, стих…

Таланты гордые, порочные витии:
Те рвутся в Рим, а этих ждёт Мадрид.
И плачут православные святые,
И у Христа за них душа болит.

Ах, век Серебряный! Как ты недолог,
И утекаешь тихо, как вода.
Твоих поэтов то терзает ворог,
То революции сбивают поезда.

Он уходил, как раненая птица,
Свой завершая бреющий полёт.
И плакала по веку «заграница»,
Осознавая, что сама умрёт.

Поэтов души зримы и нетленны,
Они ушли в иную благодать.
Пусть будут все они благословенны,-
Не суждено поэтам умирать.

13.02.13 г.