Сегодня был подстрелен почтальон,
он нес стихи и невпопад.
Такая тихость вместо слов.
Мне пиши зачем фольга
и синева, и иногда
серебряное облако плывет
в оконной раме, буря снегова.
Просто без листов,
небо еще пуще запыля.
Самолюбие свое щемя.
Белой мглой ажурная фата.
Видно, кто-то ждет,
в мае ей,
и умирая от поклонов и кивков,
от высот,
от гостей непрошенных пестрот,
птиц залетных посреди снегов,
будет сниться странный сон.
Будто в инее, старик подслеповат
скажет: Много вечеров
я из творога и молока,
мчалась мгла там, где темнота,
сыпал разноцветный лед,
но с вами нет его. Слова,
много, много слов,
сплошь усыпаны внизу поля.
Он забыл тебя.
Глупая, святая простота.
Сильно сердце жжет,
даже мне
грустно от подавленных смешков.
Целый год,
день за днем, недели напролет
моря снежного и мглы штормов,
думала, что не приснится сон.
Тихость
© Copyright: Анна Иделевич, 2019
Свидетельство о публикации №119102001375
Свидетельство о публикации №119102001375
Рецензии