Бомжовая лирика

Здесь дом для всех один - Вселенная...
Бессонница на щконке до рассвета,
Опять зима приходит непременная,
На кухню армии спасенья без билета…

С утра, конечно, струйкой из под крана,
Бессильная с похмелием борьба,
Аудиты содержимого кармана,
Такая у бомжа уже судьба...

Так каждый день, а по-другому — лень,
Прижилась, дрянь, в печенках с алкоголем,
Вокзальный рынок, там торчу, как пень,
Со всех халтур по хромоте уволен…

Кто сто нальет, а кто монетку в шапку,
Тому, покруче, приглядеть за тачкой,
Щедрее подают, кто не в достатке,
И те, кто пропивает из заначки…

Я говорю им, — Бог благодарит!
Предсказываю добрую погоду,
В ответ, бывает кто-то прохрипит:
Асоциальная, мол, у тебя природа...

Как тут поспоришь, так сложилась жизть,
На них посмотришь, вроде, всем довольны,
Тут скажет, - всё дерьмо, скажу, - держись,
Коль в кузов сел, так будешь подневольный…

Не то что я, на воздухе без крыши,
С болячками касторкой не борись,
Хоть внешностью в герои и не вышел,
Вчера хреново, - будет зае...

День удался — мерзавчик водки, пиво, раки,
Что не доели хлопцы в казино,
Не то, чтоб сатисфакшен был до сраки,
Что съел, то высрал, качество одно…

До стирки в гальюнах не опускаюсь,
За гигиеной строгий фейсконтроль,
С естественной нуждою управляюсь,
Слежу, чтобы пальто не била моль…

Полиция не бьет и не гоняет,
Короткий инструктаж — весь разговор,
Кто лучше, кроме бомжика, узнает,
Где потребитель, где базарный вор...

Привычно вдоль забора до ночлежки,
Считая дни и звезды, как гроши,
Дни коротать без суеты, без спешки,
Они с бутылкой в сумке хороши…

Давно привык к укорам от старушек,
Буравят в спину, ну, и поделом,
Собрал в помойках тысячу игрушек,
Протер им глазки, радость в детский дом…

Подумал: их, как всех, бросают,
Когда не нужен и когда без сил,
В приюте никого не навещают,
Не перешлют кашне, что ты носил...

А крови сдал, я столько-бы не принял,
Весь резус отрицательный в цене,
Кого волнует статус генотипа,
Кто даст кровинки, коль, вдруг надо, — мне?..

Таких, как я, в статистике не мало,
А по трущёбам эдак душ пятьсот,
Рабочих рук в совке всегда хватало,
В капитализме всё наоборот…

Не нужен, кто шагнул за шесть десятков,
Будь даже с Гейтсом, как накоротке,
Что ни дели, а ноль всегда в остатке,
С ноутбуком на скамейке налегке…

Пишу стихи, теперь с цензурой проще,
В знакомствах бабам ставлю алые сердца,
Пускай я сочинитель доморощенный,
Вне критики творения творца…

В ночлежке тихо, но никто не умер,
Читают Блока, даже Пастернака,
Там кто-то скажет, бомжик полоумен,
В читалке нет полемики, однако…

В вонючем баке под подлунным светом,
На дне судьбы очистками шуршать,
Не мучаясь безжалостным ответом,
Что ничего совсем, кому отдать...