Срыв

Пошёл на х*р тот брат, что лишь брат на словах.
Пошла на х*р та жизнь, где нормально быть грустным.
Я бежал впопыхах, тапки рвал второпях.
Я стоял у дверей, но всё как-то невкусно.

Я в цветастых очках наблюдал эту жизнь.
Я рыдал и смеялся, тонул в изумлении.
В лифте стоя хотел я наверх, но лифт медленно ехал вниз.
И во мне зародились...и во мне появились сомнения.

Я пытался себя победить.
Я хотел, как лучше чтоб было.
Я желал одного - это просто любить.
Я мечтал об одном - чтоб меня ты любила.

Но у жизни задачи свои.
И свои на всё мотивы.
Она просто волной меня смыла.
Подарила верёвку и мыло.

Пошла на х*р та жизнь, где нормально быть грустным.
Пошли на х*р шаблонные глупые люди.
Я свою требуху не считаю искусством.
И искусством она не будет.
Это просто мои сопли-слюни и только.
Я же, я просто хлюпик и тряпка.
Напишу ещё "тыщу" стихов, как мне больно.
И прибью как жука себя тапком.

Бла-бла-бла, я, б***ь, знаю как сильно любил.
Бла-бла-бла и идите все на х*р.
Да-да-да, я какой-то дебил.
Сам себя развлекаю на собственной плахе.