Кажется всё. Надорвался. Остыло
Некогда знойное нежно нутро.
Грёз прохладительное ситро
Жажды реальности не утолило.
Вроде сил нет, но однако встаю,
Весь переполненный тягой свершений.
Есть ли хоть что-нибудь совершенней,
Чем клином рябым обозначенный юг?
Где вы, мои обречённые вёсны,
Неотвратимо влекущие в цвет?
Поизносился крылатый корвет,
Я подуставший и всё несерьёзно.
Снова всю ночь не уснуть. Не иначе...
Внутрь принимаю какао горячий.
15:39 19.06.10
Кажется всё. Надорвался. Остыло...
© Copyright: Станислав Прохоров, 2019
Свидетельство о публикации №119101908445
Свидетельство о публикации №119101908445
Рецензии