На куцей чужой подушке
Привычен колёс пристук.
Мне снится поющий Пушкин.
Попутчик. А может, друг.
Рождается мысли смелость,
Покуда летит состав:
А что бы ему не пелось,
Раз крови такой состав?
Вот пишут: стихов высокость,
Да слова небесный звон -
Лишь расовая особость,
Высокий тестостерон.
Что он разгоняет быстро
Любови, стихи, дела.
Что теплит он Божью искру,
И может спалить дотла.
Гормон высоту сверхзвука
В людские прядёт слова...
Узка для стихов наука,
Но в чём-то она права.
Ведь только таких мы любим,
И только таким дерзать:
Петь песни влюблённым людям,
Да небо ещё держать.
Поющий Пушкин
© Copyright: Юлия Борисова Из Питера, 2019
Свидетельство о публикации №119101903287
Свидетельство о публикации №119101903287
Рецензии