Седьмая зарубка

Довлеет ночь над сонным перелеском,
Часов и сердца слышен перестук.
Поодаль там, в трёхста девяти метрах
Смеёшься ты, мой беззаботный друг.

Ты чей-то сын, товарищ, друг навеки,
Возможно, чей-то муж, отец и брат.
А я в тебе не вижу человека,
Ты станешь лишь зарубкой на приклад.

Так беззаботно, весело смеётся,
Мечтает, травит байки, дышит тот,
Кто очень скоро в землю-матушку вернётся,
Кто через пять, ну, может, семь минут, умрёт.

И вот ты встал над бруствером беспечно.
Плевать мне, ты наивен или глуп.
Я отмеряю возвышенье безупречно
И пальцем нежно выбираю люфт.

Мишень я с перекрестьем совмещаю,
И между тактами на вдохе жму крючок,
В прицел оптический бесстрастно наблюдая,
Как кто-то там, в дали, на землю лёг.

Прощай, мой друг, до встречи у парома.
Возможно, ты хорошим парнем был,
Зачем пришёл сюда? Сидел бы дома,
Пойми, не я, ты сам себя убил.

Завоет мать, инфаркт отца подкосит,
Но не остановить им этот бой.
Война кого-то каждый день уносит,
Возможно, скоро встретимся, седьмой.

19.10.2019           11:00