Во мне часами спорят
Художник, писатель, поэт.
Общий язык не находят
Художник, писатель, поэт.
Штрих, портрет, набросок -
В тишине художник творит.
Как юноша или подросток,
Идеей своей он горит.
Писатель пером неумелым
Ищет в прологе литоту,
Мешая чёрное с белым
Вновь убивает кого – то.
С бессонницей дружит поэт.
Любовь пламенеет легко,
В стихах своих ищет ответ,
И кто победит из них, кто?
Первый сказал, что словом
Не всё можно назвать,
И, что не сказать глаголом,
Красками можно создать.
Спорит второй, что в прозе
Изящней мысль идёт,
Звучит она краше и проще.
Виден сюжет наперёд!
Воскликнул поэт «Неправда!
Душевность присуща стихам!
А если стихи не понятны,
То я растолкую их вам!..»
И вот уж шестнадцатый год,
Не зная покоя, спорят,
Художник, писатель, поэт
Живут во мне, не уходят
Художник, писатель, поэт
© Copyright: Фируза Крумбова, 2019
Свидетельство о публикации №119101902971
Свидетельство о публикации №119101902971
Рецензии