Смерть

Люди умирают. Такова их природа.
Внезапно, случайно, от прожитых лет.
Кто и когда - как рандомная колода,
Мы не бессмертные твари, никак нет.
Люди умирают ночью, умирают днем,
Умирают просто, а так же больно и сложно,
Умирают в подъезде, в постели и за столом.
Умирают внезапно, иногда умирают ложно,
Но потом все равно умирают - мы все умрем.
А иногда вот умрет человек, тебе, понятно, не
очень.
Листаешь фотки в ночи, смотришь "живые" сны.
Выбираешься из них, оглушенный и наощупь,
И есть человек, что скажет - "та же фигня, не
ссы".
И где-то пару раз в год накатывает. Ну прямо
накатывает,
Что ни вздохнуть ни выдохнуть, причем
Это не жалость, ни страх, а будто тебя сама
вселенная сбрасывает
"Абонент не доступен, прием, прием!"
И ты пишешь другу: "чувак, мне ***во",
Пишешь "тоскую", спрашивает "о ней"?
Говорит "Я, знаешь, тоже, у меня не бывает
другого,
Я каждый, ****ь, гребанный день тоскую о ней".
И тебе как то легче - ты хоронил
Родственников, друзей, любимых женщин,
И каждый раз всё чувствовал и не жалел чернил,
Но не страдал - смерть и смерть, потом пустота,
конечно.
 
А потом и его не стало