Чукча-рэп
портил лыжи
На которых
мы катались
в Париже;
От сугробов остались лужи,
Я тебе
там теперь
не нужен.
Непривычно так стало думать;
На плашкорте сижу угрюмый,
В своем сердце ищу,
как в трюме,
То, о чём мы мечтали в чуме.
И теперь я кусаю губы,
И теперь я сжимаю зубы:
чукча
чукчу
теперь не любит!
Что же с будущим нашим будет?
Нарты, чум, маламут собаки,
- тихой сапою, и без драки,
- всё бездельнику эскимосу...
Чукчи в будущем
под вопросом...
Буровая сгорит как факел,
Эскимос нам покажет «факен»,
Мы батрачить
пойдём на БАМе,
В наши чумы
зайдёт Обама.
Чукча-негры уже не шутка,
В этой жизни однако жутко.
Правит сверху
один обман,
Злой шаман
напустил туман.
Что олень, что тюлень, однако,
Без бутылки - одна собака.
А с бутылкой, - такую хрень,
-целый день
сочинять мне лень...
За бутылкой сижу угрюмый,
Словно наш депутат из думы...
В своём сердце ищу, как в трюме,
То, о чём мы мечтали в чуме...
Свидетельство о публикации №119101902335