Тихий стук злополучно мурашками,
На душе твоей двигает здания.
Вихрь звуков поточных, закрашивал,
В неглиже твою дверь мироздания.
С расстановкой, твои эпитафии,
Я готов слушать, даже уж за полночь.
Ты, светлее любой флюорографии,
Всё вино, уплетается залпом, прочь.
Завлекая изгибы отчаянно,
Своё тело жалеть не приходится.
Не отучишь от дыма и чая нас,
Наше время когда-нибудь кончится.
Тонкий образ налитой натуры,
Я читаю в тебе вовлечённо.
Томно шепчут набитые дуры,
Ты же, всё понимаешь - о чем я.
Запинаются шумными звуками,
Холода твоих глаз затуманенных.
Стрелы метко направлены луками,
Только тело напрасно изранено.
Мне пером наказали апостолы,
С тобой за руку, прямо на небо,
Я во тьме умираю, а после ты,
Оба знаем, ты просто плацебо.
Пустышка
© Copyright: Иван Бахт, 2019
Свидетельство о публикации №119101901155
Свидетельство о публикации №119101901155
Рецензии