Сгорая, умирала листва
последних сентябрьских дней.
Дым говорил, что жатва
всего лишь начиналась.
Солнца око закрылось,
чтоб не видеть людей.
Нещадно разжигались костры,
повсюду огонь блистал страшно.
Тела пыл всё ещё не остыл.
Листьев запах наполнял дым —
солнца взгляду это неважно,
листья стали чем-то пустым.
Они все же не зря опадали?
Не для для того, чтобы пеплом
улетать с птицами в грёз дали.
Неба синего инверсией смени'т
стая листьев, увлечённая полетом,
или ветром — по небу ним разлит.
Не увидеть, это всё неправда.
С завистью к небесному Аспеду,
путь их к небу лежит сквозь ладан.
Нелепо падали перхотью с плеч там.
Синим должно быть небо по ГОСТу,
не всем суждено сбыться мечтам.
В память о сгоревших листьях
© Copyright: Сергей Ткаченко 333, 2019
Свидетельство о публикации №119101805629
Свидетельство о публикации №119101805629
Рецензии