Из прозаического 7

                Пропал рассказ


   Пропал рассказ.Совсем пропал.Окончательно и бесповоротно.
   А какой сюжет был замечательный!Какая игра света и теней в пространных описаниях окружающей среды и бесплодных мечтательствах главного героя!Какие чересчур смелые аллюзии для искушённого читателя!И всё это-прахом лишь потому,что автору,видите ли,не удалось преодолеть в своём разгорячённом воображении разлад между художественным вымыслом и объективной реальностью.
   Но даже несмотря на то,что ангелов на земле днём с огнём не сыскать,ведь мог же он без особого труда и тягостных размышлений,в мимолётном порыве безудержной сердечной нежности,с незаурядной ловкостью литературного подмастерья просто вот взять и расправить своей тайно и безутешно возлюбленной,(обязательно возлюбленной!,иначе теряется всякий смысл недолгого и лихорадочного повествования),каждое утро в течение всей рабочей недели незаметно,словно крадучись,появляющейся вблизи автобусной остановки с миниатюрной дамской сумочкой в одной руке и полиэтиленовым пакетом из"Пятёрочки",наполненным всегда чем-то остро-угловатым и объёмистым,в другой у искривлённой опоры доски объявлений,обклеенной вдоль и поперёк рукописными бумажками в синюю клеточку,усердным детским почерком извещающими о срочных и не очень продажах,сдачах,обменах разнокомнатной недвижимости,и солидными типографскими плакатами,красочными,блестящими,назойливо зазывающими шестидесятисемитысячное местное население в Дом Культуры"Нефтехимик"на эксклюзивную продажу свежего алтайского мёда или сказочные представления цирка Шапито,раскинувшего свой цветастый шатёр с заострённым изнутри куполом прямо перед приземистым,с мозаичным гербом уже давным-давно несуществующего государства на фронтоне,зданием городской администрации,геометрически безупречно приютившемся с краю широкой и безлюдной площади Ленина,ослепительно белые крылья,чтобы она,самая желанная и самая прекрасная,вместо утомительной ежедневности бытия,продолжающейся,видимо,уже лет двадцать пять или чуть больше,включающей в себя и эти утрешние терпеливые ожидания рейсового автобуса,сумела бы однажды легко и свободно,преодолев земное притяжение,воспарить над изнывающим от тридцатиградусной жары городом,позволив весёлым небесным ветрам бесстыдно развевать её тёмно-русые волосы,трепетно касаться алых губ,ласкать белую,с мелкой россыпью коричневых родинок где-то в районе четвёртого позвонка лебединую шею,изящно возвышающуюся над никем и никогда не достижимым горизонтом покатых плеч...Мог же?Вполне.И для этого волшебства были все необходимые предпосылки:вдохновенная мечта и одиночество,в котором она только и может существовать.
   Но человек полагает,а бог располагает...
   Какое-то неверное,неловкое,едва заметное,мизерное,никчёмное движение ли,слово ли,произнесённое ею не с той интонацией,на которую рассчитывал автор,взгляд ли,шероховато скользнувший поверх него и неожиданно обнаруживший затемнённые углубления её души или ещё что-то не имеющее достоверного объяснения,в один миг разрушили метафоры и эпитеты со скурпулёзной тщательностью нафантазированного счастья.Воздушный замок надежды покачнулся и рухнул,погребая под туманными руинами малодушного отчаяния черепки романтических мыслей и чувств...
   И пропал рассказ...И жизнь пропала.