Серый лёд, сковавший лужу,
Отражает свет луны.
Предвкушая вскоре стужу,
Друг уехал из страны
Необъятно душ широких,
Как бескрайняя Сибирь;
Из страны тихонь жестоких,
Пьющих водку и чифирь.
Стал он хмурым эмигрантом,
И ропща зло на судьбу,
Вдруг блеснул большим талантом,
Люто хая голытьбу,
И бояр двора царёва,
И опричников слепых;
Знаменуя крахом новым
Путь от долгих нулевых.
Но твердя о зимней стуже
И осенней слепоте,
Понял вдруг: кому он нужен?
Там – свои, а тут – не те,
Что роднее даже смута
На своей родной земле,
Где он близок хоть кому-то,
Пусть и в Русской вечной мгле.
А. Н. Пушкарь
Тут свои...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2019
Свидетельство о публикации №119101804837
Свидетельство о публикации №119101804837
Рецензии