Вспоминая Брежнева

Если б Брежнев был поэтом,
он оставил бы стихи,
был бы Маршалом при этом,
пусть и были бы плохи.
 
Не невнятнейшую прозу,
как он лично воевал,
что все изучали грозно,
прозаический провал.
 
Нет читать её нуднее,
но и не читать нельзя,
Клава раздула шею,
пела будто бы змея
 
Трудно наверху работать,
позабыв что был внизу,
и прославиться охота,
словно бешеный в грозу.
 
Командарм мой, ген-полковник,
дважды бешеный Герой,
в пятницу летал спокойно,
вертолет имелся свой.
 
Как его все проклинали
с очень низкой высотой
и от злости умирали,
чтоб не стал последний бой.
 
Он летал на побережье,
дачу у моря имел,
словно маленький жил Брежнев,
делал то, что сам хотел.
 
У меня ж была свобода!!!
Я - лишь только лейтенант.
Оттрубил всего два года.
Комсомол пнул, им не брат.
 
Без приказа командира
сдал экзамена сам два.
Очевидно, что задира
что дурная голова.