Мышь подшивает осени подол.
Обкусывает стебли, словно нитки
Уже не юный и уже негибкий,
Как нотным станом, гнётся ствол.
И отбивает дятел Pronto.
Он - в стороне, не тратя сил.
И вОрон мнётся, зло и гордо:
Не ждал, не верил, не просил!
А добивался! Сам! В надежде,
Что всё останется, как прежде.
И в тёплом свете из окна,
Пятно крылом, плечом. Видна
Лишь издалёка жизни Муза...
А ты? Тузом? Виной? Обузой?!
18 октября 2019 - А ты?
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2019
Свидетельство о публикации №119101802262
Свидетельство о публикации №119101802262
Рецензии
