посв. Елизавете Фёдоровне

Есть дно у горя твоего?
Опять стенаешь безутешно?
И очертания надежды,
Уже прозрачней, чем стекло?

И волком воешь на луну
О беспощадности пощады?
Отчаянье могильным ядом
Пьешь словно воду поутру?

Чего-то не хватает, да?
Но, кажется, что всё пропало?
Твоя удача исчерпала,
Желанье нового следа?

Нет хуже? Обстояний боль?
Представь, теперь...Москва...столица...
Твоя сестра у них царицей,
А мер Москвы твой муж родной...

Из королевской ты семьи...
У ног твоих богатство, слава...
Пожалуй, не одна держава
Влюбилась в профили твои...

Тут покушенье...передали...
И ты летишь одним крылом...
Знать время мужа подошло
Его останки собирала...

Кусочки...пальцы...кисти...плоть...
Кусочки...только и осталось...
И сердце больше не сжималось...
Остановилось и орёт...

И слезы выплакала все...
Перекричала, замолчала...
Когда рукою собирала...
Великого из всех князей...

У каждого своя судьба...
И крест...как будто непосильный...
Ты б без раскаянья, простила б?
Как это сделала она?