Всё становится слишком плоским,
Но ушедшего мне не жаль.
Словно вилкою по извёстке,
Заструилась судьбы скрижаль.
В клетке лаковой струны хрипа
Пилят мерно ночную тьму,
И, сбежавши, сказать: «Спасибо»,
Не получится никому.
Манны облачной – твёрдой пищи –
Не размочишь слезой – худей.
Здесь достойных с огнём не сыщешь,
Только вдоволь кругом ****ей.
Барабанные перепонки
Зае*ались тонуть во лжи.
Рваный мир намекает тонко,
Что не создан он для души.
25-07-2019
Всё становится слишком плоским...
© Copyright: Александр Паранук, 2019
Свидетельство о публикации №119101706981
Свидетельство о публикации №119101706981
Рецензии