Застилает дым глаза - то горят вдали поля.
Стонет матушка земля, потерявшая дитя.
Сколько можно пировать? На костях зерно сажать?
Сколько песни можно петь? В кучу камни собирать?
Вот опять придет весна, нивы вспрянут ото сна...
Кто-то там перевернет смятый лист календаря.
Неужели эту роль суждено всю жизнь играть?
Кто я, где я? Вот вопрос! Где прощать? Кого обнять?
Где собрать, где разрушать? - Эка странная стезя...
Вновь зима, метелей рой жалит стылые поля.
Циферблат опишет круг, нарисованный тогда...
Мою вмурованную плоть в бетон железный бытия.
Железобетон...
© Copyright: Сергей Барановский 2, 2019
Свидетельство о публикации №119101702978
Свидетельство о публикации №119101702978
Рецензии