Котёл

Война – душой попасть в капкан
и на нее поставить тело,
кровоточащее от ран,
слабеющие то и дело.

Война – это попасть в окоп,
простреливаемый справа-слева
и сверху. Там с небесных троп
я — на ладони. Где же Ева?

Иль я в аду? В кругу каком?
Да не читал я Данта, слышишь,
но как же думать о другом,
когда смолой и серой дышишь?

Коль не прорвемся — полбеды,
но пасть зверюгам в окруженье –
это беда. Тогда – кранты,
об этом и не думай, Женя.

Иду в атаку на прорыв
и изрешечен за Отчизну,
я падаю... В земле нарыв
останется как укоризна

всем тем, кто сдали нас врагу —
не может быть напрасна жертва.
Я вас как совесть стерегу,
себя войною исковеркав.

Нет, нет, не канет как в песок
кровь новобранцев убиенных –
нож под ребро – Донбасс, восток –
как формула без переменных,

часы с кукушкой, вечный круг,
откат до Антрацита в детство,
где серп и молот, как паук,
следит из баньки по соседству.

Я не хочу, но я убит
под Иловайском. Дай мне руку...
Бьют Грады и земля гудит,
потом не помню. Эту штуку,

жизнь или как там мать её —
болит, болит в боку у сердца —
я положил, и ё-моё —
меня бояться громовержцы.

Не дам, не дам им перейти,
переступить... Вот здесь граница,
где я лежу, я, прах в горсти,
я, твой напарник бледнолицый,

я, истекающий тоской
бессмертной смерти — не позволю!
Мы пересилим и домой
пробившись, вырвемся на волю.

7 октября 2019