Ничто так не портит цель. как удачный выстрел

Ничто так не портит цель, как удачный выстрел.
Никто так не сокращает жизнь, как друг,
зашедший под вечер в гости с бутылкой виски.
Пьем в тишине. Лишь заоконный стук,
но не каблучков по асфальту, а грубой палки,
той, что заменяет зенки слепому Пью.
И это уж точно не Санта несёт подарки.
Быть может, дружище, поэтому я и пью.

Зима не настанет, покуда полны стаканы,
весна не отступит, покуда горят глаза,
покуда чисты стремленья, желанья странны,
покуда сдувает с висков седину азарт.
О нас не напишут книг и не снимут фильмов,
и мы не рванём на рысях шашки наголо.
Возможно, за нами придёт поколенье сильных,
покуда же нам поддерживать здесь тепло.

Когда подступает сумрак,  густеет воздух -
но слышишь: звенят четыреста сорок герц.
Однажды они привели меня в племя борзых,
порою бухих, не знающих полумер,
смертельно больных - кто хандрою, а кто бесстрашьем,
почти инсургентов, сжимающих левой гриф,
как будто  цевьё за мгновенье до рукопашной -
хоть в их арсенале лишь пара приличных рифм.

Так вышло, что песня - единственное оружье.
Акын не то чтобы воин, зато вещун.
Хотя однажды скрипач оказался нужен,
чтоб выйти вперёд и раскрутить пращу.
Так не убоимся дракона с его когтями,
напишем  строфу, частушку, куплет, главу,
а если однажды придётся - струну натянем
как тетиву.