Не мне

И если стихи это плод от страданий,
То я бесконечная и безостановочная,
Unlimited. Тело замерзнет в здании,
В котором не мне улыбаешься точно ты.

Листы постоянно душат набросками.
А ты не со мной говоришь так радостно.
Все люди как розы для Маяковского,
А ты в них букет из ромашек непафосных.

И ведь, кто читал, тот всё помнит сказанное.
"Не верьте в нелепость! Никто не убит!"
Я в стихах о любви как-то мутно и смазано,
Музой ради спокойствия ставлю гамбит.

А знали ли вы, с чем схожа та ревность,
Что сотней ножей проникает сквозь плоть?
У поэтов — боль как часть жизни, потребность.
Мы разбиты, но сердце не расколоть.

Не заставить молчать! Аккуратно и сдержанно
Все платят за жизнь в стенах хрупкой души.
Я как собственник — вновь осталась рассерженной
Лишь на момент. Ухожу. Не держи.

Ну ответьте! Зачем все объекты мечтаний,
Влюблённости, снов, моих юностных грёз
Уходят к другим, после всех раставаний
Оставив на пямять ведёрко для слёз?

16.10.19