Останки прожжённого лета
Затемняют, и солнце в глазах
Раздувает порывы, беседа
Утомлённо погибнет в тузах.
Человеческий облик безумен,
Если сдунуть гордыню с него.
Всё живое с клише "полоумен"...
Потанцуем от слова "чего?"
Ароматы пожухлых листочков,
Пропитавшись густо;той дождя,
Завлекли разбивать до кусочков
И делиться с природой вождя.
Изрекать... Это нежное слово
Никогда на тебя не сходило.
А под луч ты сготовила плова:
Жаркий запах квартиру... Пронзило!
На листочке с буреющей кожей
Сотни маленьких вен протекло.
На твоей локтевой* есть похожий...
Только пойло любви потекло.
Часто девушки льют замечанье
О прекрасах природного фена.
Можно сделаю я примечанье?
Замурован от честного плена.
Вся симфония ищет свой стиль,
А душа намекает на ритм.
22 сентября.
* - кость.
Ритм
© Copyright: Дмитрий Батяйкин, 2019
Свидетельство о публикации №119101606259
Свидетельство о публикации №119101606259
Рецензии