Зеленый, белый мох,
пустые перелески,
куда же я смотрю
сквозь эти занавески?
Сквозь тишину и рок,
и сон, ежеминутен...
Мир вовсе не широк,
но щедро бесприютен.
Он номер так себе.
Дни номера меняют,
в туманном серебре
верхушки облетают.
И ладно бы, лишь так,
но снова мне дано
сквозь этот бледный мрак —
тревожное пятно —
кружащих ностальгий
предметная среда,
там призраком я стал,
там призрачной ты стал
и, бросив взгляд туда,
я чувствую металл,
нет, не вино рулад —
порезы краснотала.
Как будто лирика сгорела оригами,
и только пепел — строк —
которым над водой, на серой стенке
моста опоры, в градиентном цвете
мной выведен в пещерном веке
наивный и уродливый цветок.
наивный цветок
© Copyright: Батлер, 2019
Свидетельство о публикации №119101606024
Свидетельство о публикации №119101606024
Рецензии