Природа — храм живой,
Но даже в нашем,
Лишённом этой живости порой,
Норд-вест листает хроники Акаши, —
— Библиотекарь повести сырой.
У каждого из нас своя Голгофа —
— Стог дерева, креста в нём не найти.
Когда листвы забрезжит катастрофа,
Откроются на небеса пути.
И скажет Ветер: — Ныне будешь в небе
Со мной, как этот обречённый лист.
И ты ответишь: — Неужели, ребе,
Достоин неба крошеный альтист?
Smirnoff лакает мелкий бес Daniloff.
В каморке утра тает домовой.
Слепой проспект загадочно-винилов,
В подвалах лип полно гуляк-дебилов.
Из баров возвращаются, трактиров
В привычный омут осени бухой.
Погода — срам, то дождик, то прохлада,
Похожая на призрак холодов.
В руках дрожащих тают листопада
Попутчики промозглого парада, —
— Грибы толпы со шляпками зонтов...
Храм живой
© Copyright: Леонид Шупрович, 2019
Свидетельство о публикации №119101605006
Свидетельство о публикации №119101605006
Рецензии