Ещё и осень не наступила,
А у июля иссякли силы.
О передышке дождь молит небо,
Но далеко ещё до снега.
До белых улиц, до сосен белых.
Примчится август, как угорелый.
И, на краю, у снегопада,
Взметнётся осень багряным стягом.
Раскрасит город и рухнет в лужи.
А там метели снега закружат.
Зима придет. Постылой-стылой.
Уже бы лучше не приходила.
И навещаешь, ты нас, так редко,
Июль. И ходишь в пальто и кепке.
Промокший насквозь. По всем приметам,
Весна была. Пропало лето.
Лето пропащее...
© Copyright: Вита-Талина, 2019
Свидетельство о публикации №119101509155
Свидетельство о публикации №119101509155
Рецензии