Мороз по телу гонит страх,
Он расползается по коже,
Как птица мечешься в силках,
И с места сдвинуться не можешь.
Они повсюду круг тебя,
Мешают сердцу ровно биться,
Изрядно нервы теребя,
Не прочь на славу порезвиться.
Их не смущает дрожь твоя,
Скорее даже забавляет,
Отвергнув смысл бытия,
Они в свою игру играют.
В них нет душевного тепла,
Они не добрые, не злые,
Наш страх для них – густая мгла,
Они не мы, они – другие. .
P.S.: Рисунок знаменитого John Kenn Mortensen
Другие
© Copyright: Ната Калина, 2019
Свидетельство о публикации №119101508344
Свидетельство о публикации №119101508344
Рецензии