Листья умирают красиво,
В отличие от людей...
Золотые на небе синем.
Лес осенью, как чародей.
Лист оторвался с ветки.
После него остаётся жизнь.
Маленький серый зародыш почки.
Лист ему шепчет,
Дружок, держись!
Потому умирать мне не страшно,
Почки будут расти и расти...
Клён горит,
Жёлтый и красный,
Всё яркие краски смешав и вместив.
О вечном
© Copyright: Ири Тихомирова, 2019
Свидетельство о публикации №119101506671
Свидетельство о публикации №119101506671
Рецензии