В бесшабашных мы пребываем

Где ты Санька, который по Пушкину,
Где ты Лешка,  который по ПешковУ,
Мне бы хлеба горбушку осьмушкину,
И девчонку,  ту кралю,   Лешкову.

С вами б я,  нам  еще девиц  парочку,
Ох, какие б стихи мы сложили,
А еще под другую чарочку,
Прозу  в строки   без рифмы вместили.

И Майкова,  с его предрассудками,
Фета,  вместе с его крыльцом,
Не отделаться нам тремя сутками,
Это дело,  с каким то венцом.

Где то Толстый,   со своим Воскресением,
Пахарь – фото,  это все променад,
Не страдает писатель  стеснением,
Написал “Войну Мир” и рад.

Помяловский,  Тургенев, Ананьев,
Э,  кая,  плеяда друзей,
А какой-то современник Незнаньев,
А его не за что и в Музей.

Современность,  реалистичность,
Ты чужда  прошлому веку,
Нашего – этого личность,
Не понятна,  тому человеку.

Пусть я буду с другого века,
Пусть я буду с седых времен,
Пусть я буду сегодня для смеха,
Иль,  как страшный для кого то  сон.

Пробужу душу младую,
Что-то доброе в них вложу,
Пусть  без чарки,  а в сухую,
С предложением, без падежу.

Эх,  моя ты святая Рось ,
Из под Киева,  и потом Москвы,
Между нами течет ныне грусть,
От  тоски не поднять головы.

Межпланетное нами пространство,
Где Москва, а где Киев ныне, 
А меж ними Бел –Рос “сялянства”,
И…… горячее,  то что “стыне”.

Нам бы Коласа  оживить,
Нам б,  Купалле  “Папараць дасцi”,
Нма бы душу свою исцелить
Ах же эти нам русские страстиаа.

А Мецккевич а с ним другие,
Пушкин Саша с ним не стоял,
Эх,  Литвинов года лихие,
Эх, Славянский,  ты наш маргниал.


Дальше больше, того не желаете,
В этом вся моя Белая  Русь,
В Украине с пляской играете,
И  всю Белую вводите в грусть.

На всю белую и свята  туе,
Разобраться бы нам с  языком,
О,  дай Боже,  “нас минуе”,
Все что связано,  с семидесятым “Совком”.

Молодость  и с ней  все связано,
Как играет в теле    мышца,
По рукам мы с годами повязаны,
От начала и  до конца.

Cредне наша,  а дальше чужая,
Я когда то любил азиатку,
Я не знал конца нашего края,
И не знал где И,  а где Кранкое.
С позолотою наше время,
С ним мы в кости бы словно играем,
Удивительная дилемма,
Ни чего мы так и не узнаем.

За семью печатями,  где мы?
Осень,  с нею весна,  зима,  лето,
Может,  нет в жизни  нашей темы,
Не рассчитана,  может и смета?

О великие мужи Литеры,
Где Есенин,  и  Блок,  там же Горький,
Ныне все Вы  в нтернет-Твиттере,
Каждый чувствует себя в своей норке.

Слово в прозе,  иль слово в поэзии,
Главное гладко все изложить,
Ты в Руане,  или  в Силезии,
Кем ты можешь себя возомнить?

Альпы,  горы Европы величие,
И Карпаты с Татрами вместе,
Мы с Уралом в большом различии,
На другом с ними взмешаны тесте

Мы другие,  и Вы другие,
В ста столетьях  нам не вместиться,
Иль на ум все  такие тугие,
И кого   коснется  десница……….
……….