Поздней осенью

Слетает лист последний с клёна,
И улетели журавли,
Шуршит листва в траве зелёной:
«Тоску убраться умоли!»

Пусть непогода, дождь и ветер.
Мне к осени не привыкать.
Пальто, платок, под горло свитер:
«Айда на улицу гулять!»

Сгребать ковёр из ярких листьев,
Смотреть по лужам облака,
Гнать вереницу скучных мыслей,
И походить на чудака.

И пусть срывает беспощадно
Бродяга ветер с клёнов медь,
Стихи слагаются нескладно,
Слетают будто листья. Ведь

Не поэт - я, не прозаик,
Простой, как будто человек.
Из слов не клею я мозаик,
Их хватит мне на целый век.

Чтоб описать весну и осень,
И рассказать о лете вам.
О шапках снега зимних сосен.
Гусей, летящих караван,

Увидев нынче в тучах неба,
Ну, вот, последняя пора
Пришла, и осень в небыль
Уйдёт. Прикрытая трава

Порошей снежной утром ранним
Пахнёт мне запахом зимы.
Простым рисунком пасторальным
Распишет дальние холмы.

Зима заснежит, краской белой
Накроет землю до весны,
Разбавив цвет калиной спелой,
Покажет сказочные сны.

Ну, а пока, бродяга ветер
Всё треплет падающий лист.
Благословен мой Мир и светел,
А в помыслах любим и… чист.