И этот я...

Тетради старой блеклые листы
Случайно мне с утра попали в руки
И буря чувств и мыслей непростых
Волной накрыла, в дверь вошла без стука.

Неровный почерк, детские мечты,
Наивность в строчках, простота в словах.
Суждения до боли все просты -
Всё в светлых, ярких, сказочных тонах!

Максимализм, нет серости, тоски...
Без жизненного опыта, страданий...
Ах как теперь те годы далеки
И как гнетёт груз непосильных знаний.

Потёртый переплёт и желтизна листа
Не портят мыслей ярких череду
И суть по детски так наивна и проста
В каком же это всё написано году?!

Почти пол века разница в годах...
И этот я, того себя читаю!
А в душу медленно вползает страх,
Я о себе так мало, всё же, знаю!

В холодном зеркале себя я увидал -
Мальчишка робкий с красочной тетрадкой...
Когда-то он туда стихи писал,
Писал от всех тайком, писал украдкой.

Теперь же нет наивности в словах,
И почерк ровный, сложностей немало...
Но нету света, всё в полутонах...
Куда-то всё исчезло, всё пропало!