Без названия

Что у нас есть? Лишь пространство и время.
Сотни километров по утыканной столбами земле,
минимум дней, когда ты не со всеми,
и внутри себя вдруг понимаешь что-нибудь о себе.

Ты ловил неводом землю, летающую по ветру,
слева от  той дороги, над темной лесистой горой,
после грел руки о кружку, устав говорить о вечном,   
только тепло и стужа останутся вечно с тобой.

Вот и опять предзимье, в домах зажигают свечи,
думая задержаться на перепутье сна.
Холод ползет по стенам, и холод бесчеловечен.
Скоро придет молчанье, скоро придет зима.

Как фонари у входа - вновь новогодний праздник.
Хрупкое мирозданье плещется в хрустале.
Кто-то сегодня водит? Выяснится не сразу,
будто играешь в прятки на колдовской горе.

Звякнет в карманах мелочь,крикнет петух за домом.
Звуки висят над миром, копятся в тишине.
Не остановишь поезд, не передашь другому
признаков приближенья к бесконечной весне.