Могилки, где я в своей жизни побывал,
Имеют запах одинаковый - лаванды,
И мяты с астрами, что высажены кантом,
Оградок вдоль, чтобы, что тленно, согревал.
Ещё полыни горький запах да и вкус,
Но здесь не кажется он вовсе непотребным,
Как горы дол, она хранит неровным гребнем,
Всё то, что здесь имеет свой святой союз.
И тишь такая, коль не предают земле
Очередное тело, что услышать можно,
Как над шиповником комарик осторожно
Звенит, как вьюга за окошком в феврале.
Душа здесь возле бугорка, что уж осел,
Укрылся зеленью живой и цветом мёртвым,
Приобретает кристаллическую твёрдость,
Такую, плоть что перед ней - обычный мел.
Вот потому здесь я подолгу не сижу,
Взбухают вены на руках, гудит аорта,
Чуть непогода - покидаю город мёртвых,
Но через время вновь к могилкам прихожу.
Потребнось в одиночестве
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119101407571
Свидетельство о публикации №119101407571
Рецензии
