Смерть художника

Картину маслом рисовал
Художник бледный,исхудавший
За холст и кисти,он отдал
Последний грош,изголодавший
Уже не спал,который день
И лихорадочно глаза блестели
Он сумашедшим выглядел,поверь
Но гений был,на самом деле
Он так спешил,из страха упустить
Своё от Бога вдохновенье
Что озарило,среди сна
Небесной красоты виденье
В потоках яркой белезны
С оттенком голубой лазури
Он видел снег и хвойные стволы
То ели,лапы изогнули
И шёл пушистый в хлопьях снег
И устилал ковром аллеи
Что в старом парке,вили след
Как-будто реки обмелели
И рисовал,ту женщину,что шла
Там по аллеи словно в сказке
Навстречу улыбаясь и несла
Ему,мольберт  краски
На самом деле,всё не так
Они расстались,даже не прощаясь
Она ушла и чувства забрала
А он,картины рвал,метаясь
Неумолимо время шло
Недоставляя облегченья
Ночей бессонных,от того
Что всё закончилось в мгновенье
Но он ведь верил и любил
И подсознательно желая
Во сне,нашёл кого любил
Черты лица,вновь оживали
И вот,о чудо,сошла она с холста
И он отпрянул в удивленьи
Подумал болен,посмотрел по сторонам
Но взгляд и мысли,к ней летели
Он оживил свою любовь
И кисть его,на пол упала
Он умер и родился вновь
И та картина взор пленяла
В чердачной комнате,нашли
Его и скромно схоронили
Так думали,но он ведь жив
И до сих пор,в своей картине
В ней обладает красота
В не искажённом совершенстве
Любовь прекрасна и чиста
Ласкает взор и умиляет сердце
В ней райский сад,но лишь зимой
Деревья,наготу фатой прикрыли
Пышнее стали лапы хвой
Но главная изюминка в картине
Она-цветущая в любви
То чувство,недостатки все скрывая
Души порывы,трепетно хранит
Небесным пламенем пылая