Мела метла, сдирая маску,
И виден цвет был у нутра.
Собой являя быль на сказку,
И мусор сыпался с ведра.
Чем больше воздуха в бутылке,
Тем меньше радужных окрас.
И огурец, застыв на вилке
От опьянения не спас.
Летели сгустки чёрной желчи,
В тарелки, на накрытый стол.
И становился образ мелким,
И становился образ зол.
Я наблюдал за превращением,
Сжимая молча свой кулак.
Но всё же, лопнуло терпение...
И прикусил метлу дурак.
Звиздюли
© Copyright: Сергей Стихийный, 2019
Свидетельство о публикации №119101405525
Свидетельство о публикации №119101405525
Рецензии