Яну Бернарду
Года идут обозами -
Гром пушек вдалеке…
Росли мы на берёзовом
Военном молоке.
О, дети сорок первого!
Мы разве знать могли,
Что с голоду, наверное,
Опухло полземли.
С рукой просить
Не лезли мы,
Хоть есть хотели - страх.
Ремни на части резали,
Чтоб был навар в борщах.
Осьмушки хлеба считанны,
Лишь погляжу - и сыт.
Мы у солдат-защитников
Стыдились хлеб просить...
Как прежде,
Высшей роскошью
Считаю чёрный хлеб…
Отец погиб под Россошью,
Прикрыв собою степь.
Года идут обозами,
Теряясь вдалеке.
Я вырос на берёзовом
Военном молоке.
1970
Дети 41-го
© Copyright: Анатолий Богданович, 2019
Свидетельство о публикации №119101405410
Свидетельство о публикации №119101405410
Рецензии