Стихотворение в прозе
все так же будут биться в берега,
как при Гомере бились равномерно.
И небо золотом вечерним разольется,
как в ту незабываемую встречу.
Как был хорош причудливый дворец!
Все повторится, только нас не будет.
Таких, как мы сегодня, нас не будет.
Зачем тогда сердечное томленье,
и горечь слез,и нетерпенье встречи,
и все, что движет солнце и светила?
Но по весне трава зазеленеет,
и куст сирени лиловатой дымкой
кому-то нашу тайну передаст.
Медвяный аромат цветущей липы
кого-то так же нежно опьянит,
и звуки вальса снова, снова, снова.
Так будет повторяться тыщу лет.
О чем грустить? О чем тогда жалеть?
Волна - протуберанец - отраженье
и радуга...
Так золотой иглой Вселенная наряды расшивает,
а мы твердим -все сказка, все мечта.
Свидетельство о публикации №119101405249
внушает нам , что писание наше, что волны чувств, создающих наши стихи -
нас оставляет в мире,
в котором мы родились, росли, любили, жили, когда нас не будет - и мы сегодня знаем это сердцем -
и нам прощаться означает - лишаться и того, во что самим иногда не верится.
Август Май 17.10.2019 19:57 Заявить о нарушении
Рэчел 17.10.2019 20:01 Заявить о нарушении
Август Май 17.10.2019 20:41 Заявить о нарушении