А небесам нет никакого дела
до смертных, сами выбирайте путь
и кружат нас разнузданно метели,
то замирает, то галопом скачет пульс.
Я жил? Конечно: в детской колыбели,
решали за меня отец и мать,
дебелый увалень молочно-белый,
банальных истин псевдо-кутерьма.
С земли так далека дорога в небо
и с костылями трудно путь найти.
Душа, протез состряпай перманентный
и лицевой уменьши нервный тик.
Полёт курёнка над весенней лужей.
Я выжил? Даже очень может быть.
Двум господам исправно тело служит,
взлетел душой бы да мешает "бы".
Забеги в ширину, представ уделом,
из лета в зиму спящую зовут.
Приди и научи меня, кудесник,
как до себя дойти мне наяву.
От земли до неба
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2019
Свидетельство о публикации №119101402125
Свидетельство о публикации №119101402125
Рецензии