Ветер кутал наши руки,
Что сплетались, у костра.
Близок был тот час разлуки,
Что нас спрячет, в никуда.
Птицы всё кружились, возле
Нашего костра любви.
Лёгкой поступью шёл воздух,
Когда свет наш затушил.
И в осенней тёмной стуже,
Брёл куда душа лежит,
Громко цокая по лужам,
Зашивая, где свербит...
Вышел, к дому, еле помня,
Сколько пройдено пути.
И разжав свои ладони,
Понял, что в них нет любви.
Ветер кутал наши руки...
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2019
Свидетельство о публикации №119101401567
Свидетельство о публикации №119101401567
Рецензии