Пишу как положено ночью под утро.
Когда-нибудь это потомки прочтут.
Армянка подстригла мне волосы чудно.
И я нахожу, что мне стрижка идёт.
Не кони-телеги, а автомобили
Качают дороги. До неба дома.
Все изменения - чьи-то усилия,
Чья-то надежда и чья-то тюрьма.
Срезанный волос, отросший до ножниц,
На кончике щетки в помойном ведре.
Даже и он достоин металла
Добытого кем-то на этой Земле.
Стих 1
© Copyright: Грин Грасс, 2019
Свидетельство о публикации №119101401165
Свидетельство о публикации №119101401165
Рецензии