Берёза за окном глядит недобро,
И комната, похоже, не моя.
Стихи не вылупляются, как кобры,
Рождаются в крови, как сыновья.
Под лезвием пера дрожит бумага,
Проглядывают строки-синяки.
Косится ткань испуганного зрака
На выпады расчётливой руки.
А та непререкаемо и твёрдо
Разит сознанье лаковым кнутом.
Не в бровь, а в глаз. Не в грудь, а прямо в морду
Летят четверостишья на картон.
Смыкаются в огромные архивы,
Взамен арестовав от жизни треть.
И ежели не сделают счастливым,
То в силах ли хотя бы обогреть?
04-06-2019
Берёза за окном глядит недобро...
© Copyright: Александр Паранук, 2019
Свидетельство о публикации №119101305550
Свидетельство о публикации №119101305550
Рецензии