Серое, израненное, книжное пятно,
Шкаф чернит изящною закладкой.
Потускневших букв еще наполнено,
Пожеланье слиться с кожи складкой.
Перелески строчек растекаются,
По извилинам крамольно-лубрикантно.
В памяти потускшие кошмары,
Просияют вечно сладким. Вероятно
Мир пока простужен был, и Боже гневался,
Примеряя к эверестам Небеса,
В непокорности своей провозгласившие:
"Миру быть, но чем-то вроде киселя".
Духами, и нас самих, и нашего,
Так обладанился, ставши у руля,
Что ему и ныне мерзкой кажется,
Мысль доделать, наконец, меня.
Ну, а мне не мысль, а лишь мотив,
Напеваемый из недров фолианта,
Преднастраивает жадный объектив,
Горизонт скругляющий от похоти до Канта.
***
© Copyright: Лев Сабуров, 2019
Свидетельство о публикации №119101304306
Свидетельство о публикации №119101304306
Рецензии