Булату Шалвовичу

Ушел он добровольцем на войну в семнадцать лет,
Прибавив себе год в военкомате.
Родителей его четыре года как уж нет.
Ни матери нет у него, ни бати.

На кухне, под гитару, в тесном дружеском кругу,
Мы пели про войну, любовь, разлуку.
Я в памяти своей все эти встречи берегу,
И говорю - спасибо за науку.

Этические нормы подросткового двора
Законы мирозданья отражали.
Быть может, где - то тема и банальна и стара,
Но мы Булата очень уважали.

Бумажные солдатики, квадраты синих штор,
Метели, комиссары в пыльных шлемах.
Полночные троллейбусы, Арбатский старый двор -
Нам помогали в жизненных проблемах.

Как хлеб насущный всем он нам надежду предлагал.
Кто там сказал, что это мол, не ново?
В Безвременье глухое он стихи свои слагал,
Когда в опале первым было - слово.

Его большая мудрость, песен светлая печаль,
Трагического опыта итоги...
Попробуй, к его песням, словно к гавани причаль -
И ты забудешь все свои тревоги.

ПРИПЕВ: Как середина тех, пятидесятых,
        Жила в сюжетах незамысловатых.
        Как слушала Советская Держава
        Простые откровенья Окуджавы.