Опостылели мне эти злые дожди.
Эти хляби. Чуть - что, нараспашку.
Настоящую зиму похоже, не жди,
Как не рви на себе ты рубашку.
Это что за зима - и нема, и хрома.
До сих пор в инвалидной коляске?
Вяжет космы в пучки, сквозь простые очки,
Едко щурит заплывшие глазки.
Денег нет, и похмелье вступает в права.
Снова день - как предверие ада.
Раздалась до размеров Земли голова,
И уже ничего мне не надо.
Прижимаясь к окну воспаленной щекой,
Мну молитву похмельного бреда,
Повторяя узоры дрожащей рукой
На клинке Саламанка Толедо.
Горец
© Copyright: Сергей Матвеев 10, 2019
Свидетельство о публикации №119101300300
Свидетельство о публикации №119101300300
Рецензии