Плацкартный вагон

Часами смотришь на леса,
Скучая и блаженствуя.
Гудят мужские голоса,
Покрикивают женские.
 
Глотает стрелки и мосты
Статичное движение…
В окне вагонном видишь ты
Своё же отражение.
 
Стаканов звяк, вагонов смык,
Под локтем - чая лужица.
И сердца стук, и рельсов стык
Зовут к себе прислушаться.
 
Туннеля мрак, сирены  вой,
Чеканный  грохот встречного.
…И можешь выйти на любой,
А можешь - до конечного.
 
Вечерний чай, Кефир, зефир.
Брикеты растворенные.       
Гремим, гудим, летим сквозь мир
Стрелою оперённою.               
 
Бренчит оконный шпингалет,
Буянят алкоголики,
И вечно занят туалет,
И места нет  у столика.
 
Пусть плачут дети, пусть храпит
Попутчик, тем не менее
На верхней полке канешь ты   
В своё уединение.               
 
Вонзясь невидящим зрачком               
во мрак   пути   огромного,    
Задумываясь ни о чём,
Обрывки дум задрёмывать.
 
Улиткой свернута постель.   
С соседями знакомимся.   
Стрелой Зенона мчимся в цель,
А может быть покоимся?
 
Со всем в пути накопленным,
Нахватанным, захваченным,
Со всем в мозгу утопленным,
Разжёванным, растраченным…
 
То скорчась под простынкою         
Спиральны как вселенные,
То вытянувшись спинкою,
Как рельсы параллельные   
 
Священному  и грешному,
Друг другу и  движенью,
Когда уравновешены
Разрыв и притяжение.
 
На выход те, и этот слез.
Ни отчества, ни имени.
Чем дальше в лес, тем больше мест
В ползущем скором фирменном.
 
Зато свободен туалет,
Пропали  алкоголики.      
Бутылка, пачка сигарет
Порожние на  столике,      
            
Очистки огуречные,            
А едоков - ищи-свищи…
Чем  ближе до конечного,         
Тем больше мест зияющих.