Всё поглощаю без разбора,
Не тщась очиститься в посте.
Но вдруг нахлынет: скоро, скоро...
Уже – томится на кресте.
Висит, прибит гвоздями к веку,
Роняя кровь в земную грязь,
Во всём подобный человеку
И потерявший с Небом связь.
Кричит. И происходит что-то:
Затменье, смерть, разрыв завес,
Мозгов тяжёлая работа
По усвоению чудес.
И, скорбно впитывая в душу
Всю эту явь, весь этот сон,
Я пробую, хотя и трушу,
Ужиться с Богом в унисон.
14.04.17
На кресте из Предпасхальный цикл
© Copyright: Спящий Поэт, 2019
Свидетельство о публикации №119101208090
Свидетельство о публикации №119101208090
Рецензии
