Тот

Среди безмолвной темноты, ему неведом страх.
Лежит и в небо смотрит он, сжимая меч в руках.
Над головой его в дали, прекрасней всех наград.
За пеленою черных туч, горит, как кровь, закат.

Сверкает средь холодных стен, земли сырой палат.
Подобно пламени свечи, сталь проржавевших лат.
Не существует, говорят, их больше не найти.
Несчастных, став кто частью зла, был на его пути.

Теперь в объятьях крепких он, могильной тишины.
И смотрит на него, сквозь сон, лишь бледный лик луны.
Давно остыла в жилах кровь, горевшая, огнем.
Не повториться жизни вновь, что так пылала в нем.

Закрыты очи мудреца, и ими не взглянуть.
В простор небесный, без конца, и на пройденный путь.
И имя вечное его, пусть ворон не кричит.
Уснувший, вечным сном давно, в земле сырой молчит.

Уж нету того, из тени веков, кто во тьме ночной, всегда встречал рассвет.
Уж нету того, кто вечной душой, свободной жизни разгадал секрет.
Бессмертна душа, средь хлада могил, что жизни свет хранит в себе.
И вновь без ответа, все тот же вопрос, что много веков задавал ты судьбе.

© Лисандр Олисс-Нэйм 2005.