Посвящено Булгакову

На столе календарь прошлогодний,
С голодухи обглодан крысами.
Верно, я черновик господний,
Обронённый и недописанный.

Поседела в углу тоска.
Дотянуть ли мне до рассвета?
Вот, уже отогрела рука
Тело чёрное пистолета.

Отзовись же, ночь, не молчи,
Чем ни есть - хоть грызнёй собачьей.
Догорает огонь свечи.
Ей-то что -  по любом заплачет.


Рецензии