Букет по Маркесу

Художник вымолвил одно, 
Устав: asta la vista.
Просыпалось на полотно 
Немного аметиста…

И свет пролился, и судьба,
И осень патриарха,
И неба старая арба,
И горизонта арка...

Цветы, наверно, не умрут.
А в банке трёхлитровой
Труд солнца -  чистый изумруд,
И запах грусти новой.


Рецензии