От неверья, как от двери, заколоченной давно,
растеряв свои потери, отчего порой смешно,
по заснеженным полянам предрассветных тупиков,
по рубцам людских изъянов и не давшихся стихов,
по ристалищам корысти, сквозь чуланы кутежей,
позабыв шесть струн и кисти на рассветном рубеже,
по вечерним хрустким лужам, в лёд затоптанным снегам,
я пришёл, тебе не нужный, и упал к твоим ногам.
Жизнь лоскутным одеялом накрывает поутру.
Кажется смешным и странным самый факт, что я умру
не у ног твоих, а даром, неумело, невпопад.
Так земным прокисшим шаром часто давится закат.
Так назойливой капели вдруг взгрустнётся оттого,
что, предвествуя апрелю, не добудится его.
Так часам без дна и смысла даст не слиться в День Сурка
бечева с петлёю-впиской. Пусть тонка – зато крепка.
октябрь 2019 - сентябрь 2021
***
© Copyright: Сергей Киреев 4, 2019
Свидетельство о публикации №119101105956
Свидетельство о публикации №119101105956
Рецензии